Fallecidas

Está cada cosa en su lugar,

quieta y latiendo,

como si nada.

Y ellas no saben

(y yo sé),

el polvo que cargan

aun no es suficiente.

Están las cosas viviendo en la casa

como siempre,

latiendo quietamente,

a la espera,

en la frontera del movimiento

y a punto del uso doméstico.

Ellas no saben

(pero yo sé)

y son huérfanas ahora

de vida y de sentido.

Las cosas todas,

muertas e impávidas,

en paz serena reposan,

quietas y sumisas.

Ellas no saben

(y yo sí sé)

y todo yace aquí,

ido.